Спасибо, но это не мой размер

Есть книги, слова и люди, которые нам не по размеру. Любимые, которые нам малы, и отношения, созданные явно на вырост. Работы, которые жмут, и разношенные мечты с чужого плеча.  Поэтому так важно не лениться и дотошно присматриваться – а все ли, что в тебе, твое и рядом с тобой – выкроено по верным лекалам.

фото

Эта мысль пришла мне в голову, когда я читала в одном популярном мужском журнале “правила жизни обычных людей”. Действительно обычных. Ничем не примечательных, ничего особенно не достигших. Так вот: я читала и понимала, что моя вера в то, что неинтересных людей не бывает, терпит крах.

И это неприятное открытие.

Я вдруг отчетливо осознала, что никогда бы не хотела поменяться с ними жизнями хотя бы на один день. Хотя бы из любопытства.

Потому что я бы просто задохнулась. Как в доме, который тебе не по размеру: где ты задеваешь дверные косяки, цепляешься головой за люстру, кухня воняет прогорклым жиром, из углов тянет гнилью, половицы натужно скрипят, а соседи спиваются. Я не говорю, что это плохо или недопустимо – кто-то может вполне комфортно жить и в таких условиях. Но зачем жить в доме, в котором невозможно танцевать?

фото

…Ситуация, когда мы вырастаем из окружающих нас людей, также не редкость. Зачастую это случается незаметно. Просто однажды ты ловишь себя на мысли, что вам больше не о чем говорить и вы сидите и мнете пальцами пустоту. Нет, твой собеседник не стал тупее, не был замечен в неадекватности, но ты чувствуешь, как разваливается дружба, как слабее становится желание увидеться или позвонить.

Так идеально подходившие друг другу когда-то.

Такие растерянные, холодные и неискренние сейчас.

Конечно, есть еще и поступки, которые для тебя велики: выйти замуж, родить ребенка, повзрослеть, попросить прощения. Ты долго носишь зачатки этих мыслей в себе, похожие на белые кунжутные зернышки. Если насыпать их в жестяные банки и потрясти, получатся маракасы. Но зернам нужна не банка, а земля. И поэтому ты старательно обходишь стороной жирные черноземы:

боишься, что твой мир разорвет проклюнувшимися ростками.

фото

Иногда нам попадаются крайне тесные книги, читая которые ты до последнего надеешься, что в конце будешь хоть чем-то вознагражден умным и чистым. Но буквы заканчиваются, и вместе с ними – надежда. Черт с ним, с сюжетом, но хотя бы стиль. Хотя бы отсутствие ошибок и опечаток. Ведь кто-то же над этим текстом работал, правил его, верстал, вычитывал. Какие-то живые люди, наверняка неплохие и, может быть, даже с хорошим чувством юмора. Тогда почему текст скорее мертв, чем жив? Кому стало лучше от этого литературного выкидыша?

Обратное тоже бывает. Как правило, именно поэтому классические романы, казавшиеся громоздкими, неподъемными, даже отвратительными в школе, сейчас поражают глубиной и мудростью. И ты наконец-то понимаешь чувства героев. Более того – в какой-то момент даже ловишь себя на том, что завидуешь. Потому что уже и не помнишь, когда так остро переживал что-то подобное. Чистый восторг или восхищение. Ничем не замутненное удивление. Дрожь во всем теле в предвкушении или непреодолимое желание влепить пощечину вместо поиска оправданий и разговоров о всеобщей относительности…

фото

И сегодня в городе, наводненном тюльпанами и крокусами, в этом сезонном межвременье, мне очень хочется пожелать каждому из нас комфортной соразмерности. Я знаю, что зона комфорта это не то место, где случаются чудеса. Но иногда чудом кажется эту самую зону комфорта хотя бы найти.

Чтобы перестать жить в примерочных кабинках.

 

  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
« »

© 2017 Жизнь в Гнезде. Theme by Anders Norén.