Точка покоя

Это место, где тебе хорошо просто по факту. Где ты в безопасности, в безусловности, где никто не хочет откусить тебе ногу,  где пахнет блинами с грушевым вареньем, молчит телефон и ничего не откладывается на потом – «когда придет время».

Потому что время никуда не придет, оно вышло из дома давным-давно, потерялось и не собирается возвращаться.

Все течет и меняется, важное и неважное меняется местами, люди проходят через меня чередой, как волхвы с дарами, и я вдруг понимаю, что вот оно, мое время силы – позволить себе отпускать и забывать, плавать хлебным мякишем в молоке, радоваться иному. Слушать, как земля набирает воздуха, чтобы петь; как похрустывают суставами корни, готовясь к танцу.

У дней стираются контуры, буквы в названии, цифры в датах, этот тонкий фальшивый слой: так вторник становится «днем, когда какая-то часть меня умерла», а четверг – «днем, когда я полюбила снова».

Эмоции, чувства перестают захлестывать с головой, выжигать дотла, вымораживать до состояния хрупкой крошки. Красочные чужие истерики превращаются в декорации, в которых тесно, неинтересно, пусто, пресно – и ты выходишь из этого театра вон, не дожидаясь антракта.

Собираешься силами, мыслями, перьями, бусами, идешь к своему внутреннему лесному озеру, пробуешь лед ногой. И тот не выдерживает, трескается – паутина штрихов растет, проступает вода, снизу слышится «да» и доносится вздох облегчения. Наконец-то весна, даже если одна – подожди, все случится, все сбудется.

Весенняя тоска так же необходима сердцу, как и этот вздох. Вот этот вот стук капель, стекающих в ливневые стоки, пробирающий до костей холод, третья кружка чая за час, чтобы согреться. Когда половицы скрипят особенно жалостливо, кошка сворачивается в плотный густой ком из шерсти, а лес стоит угрюмым и недобрым, я варю обжигающе горячий суп, поджариваю хлеб и беру с полки «Песни Мамы Шамана» Яны Мори, чтобы, перефразируя, «весна оплетала сердце мое ветром и черной смородиной…»

«Мама Шамана достает из печи ароматные лепешки, складывает на глиняную тарелку и щедро поливает золотистым медом. Сегодня придут гости, самые любимые и потому редкие. Все утро она собирает в лесу малину, расстраивая окрестных медведей, взбивает сливки в крепкую пену и варит густой клюквенный джем. День тот проходит как шелковый платок через кольцо. День тот стирает тысячу лет молчания…»

Точка покоя не требует спешных решений, наоборот – чем продуманнее, тем лучше. Некоторые из них зреют годами – проклевываются за одну ночь: наутро ты просыпаешься другим человеком – по-новому смотришь на мир, несешь себя бережно и осторожно. Обретается смысл, появляется цель, меняется глубина резкости и приходят ответы. Их необязательно понимать сейчас – достаточно знать, что они есть, они здесь и пребудут рядом с тобой, пока не поймешь, пока не захочешь понять: все начиналось с семечка,

даже ты.

В точке покоя.

Март, 2017

Иллюстрации: @misspenzlik

Музыка: Эмма М – Ключи от сердца.

Книгу Ольги Примаченко «С тобой я дома» (лучшие тексты из блога по версии автора) в печатном или электронном варианте можно купить здесь или в обычных магазинах книжной сети «Читай-город» (последний вариант – только для жителей России).

Паблик-чат Гнезда в Viber – по ссылке.